Illness

Говорят, что когда говоришь сам с собой - это ещё не страшно, страшно - это когда даже себе рассказать нечего. И сегодня именно так. Весь день в кресле, укутавшись тёплым пледом. На коленях журнал по графическому дизайну, в окне показывали дождь. Высшее из благ - смородиновый морс в жёлтой кружке, здесь же, рядом, на подоконнике. Ложка капель, ложка мёда, и весь день бестолково тру нос носовым платочком, периодически чихая раз по шесть подряд. Неодобрительно фыркаю в ответ на предложения водки с перцем, мажу грудь и спину мятными мазями.
Да, я - мешок. Ты уехал, и я сразу мешок.