среда, 4 июля 2012 г.

The way

В моём внутреннем плацкарте горячий и густой воздух. У меня в ногах дремлет чья-то ощерившаяся зверюга, и я боюсь шевельнуться. Я на взводе и готова молиться любым несуществующим богам, чтоб не сработал спусковой механизм. Чьи-то глаза напротив говорят мне, чтоб я успокоилась, чтоб перестала думать о пункте прибытия и наслаждалась дорогой. Чьи-то спокойные глаза напротив мне улыбаются. Я покорно киваю головой и прячу взгляд в чёлку, дрожащие руки - в рукава.
Я такая же, как все. Я не могу не думать о пункте Б, я не могу не вспоминать, тяжело вздыхая, пункт А. Я, как и все люди, сжимаю прошлое, как талисман, в руке, я, как и все люди, сжимаюсь в комок при виде будущего - у него глаза, как блюдца и огромный рот - в уголках морщинки, бровь приподнята. Я не ношу трусов поверх рейтуз и не повязываю на шее покрывало, я не корчу из себя супер героя, потому что у меня спусковой механизм срабатывает в самый непредсказуемый момент самым непредсказуемым образом. Смешно было бы в трусах поверх рейтуз, с покрывалом на шее упасть на перроне на четвереньки и обильно разрыдаться.
В моём внутреннем плацкарте тревожные пассажиры вслушиваются в стук колёс. В моём внутреннем плацкарте тесно, и не открывается ни одно окно.